La muerte feliz

Por Rodolfo Alonso

A lo que fue
Albert Camus

Ya no tengo sorpresas de mi cuerpo,
de mi cuerpo feroz y delicado.
Porque aunque nunca hablemos de la muerte,
la Muerte es la medida en cuanto hablamos.

Negamos para ser, somos negando,
y el futuro es ayer, ayer futuro:
sólo el presente está desubicado.
Porque el voraz abismo nos transcurre

negamos para hacer, somos negados.
El instante, perpetuo Laocoonte,
Prometeo que delira, encadenado

a una nube que muerde, a una paciencia
que Sísifo soñaba. Hechos destino
a sabiendas o no, punibles, sanos.